Février 2012, Brownsville quartier de brooklyn, la neige bat son plein, l’air gris et le rouge-orangé des briques des nombreuses « public housing » disparaissent pour rendre un visuel monochrome tacheté de noir comme si la crasse accumulée par des années de politiques sociales de bas étage ne pouvait être recouverte, fatalité génétique collant à l’ADN du neighborhood Brooklynien. La circulation se fait au ralenti sur les trottoirs, les mouvements se font épisodiques, au loin une vieille dame se servant de son cadis comme d’une rampe de sureté sur les trottoirs gelés tandis qu’une bande de jeunes s’amuse à enchainer des glissades dans les descentes. Pour les sans-abris, c’est la survie physique, doudounes empilées les unes sur les autres, squatte arrangé avec des bâches en plastiques trouées et alcool premier prix pour une sensation de réchauffement très éphémère. Et dans le lot de ces anonymes, un nouveau venu mais loin d’être inconnu Brian Daniel Carenard. Sa condition de SDF, il la vit depuis peu et sans comprendre exactement pourquoi. Le voisinage reste témoin de ses complaintes nocturnes alcoolisées sans se plaindre. Lui n’a pas tout perdu par son mental, il n’est pas la victime comme tant d’autres de la crise des subprimes ou de la crise tout court. Il n’est pas un golden boy qui a tout perdu en bourse ou un drogué fixé à un des nombreux addictifs que la vie distribue. Non, l’homme que l’on nomme Saigon a tout perdu car son destin le prédisposait à enchainer les ratés.
